La simulada nobleza del calendario nos arroja cada siete días sobre un domingo.
Mientras los borbotones púrpuras de la muerte bañan sin pausa el cadáver de tu memoria, yo cargo mi pistola, deduzco la alquimia de tus venenos y busco la vena que me duerma junto a GR.
El exceso de Baco no anestesia las ausencias. O corre vino o corre sangre.
Lo explico así, me cuesta entender a esas chicas las cuales, estando yo con una amiga, le piden permiso a ella para hablar conmigo.
Por ejemplo, cuando en un bar, una señorita deseando saber si tengo fuego, cigarrillos, o whatever, mira a mi acompañante femenina y busca su aprobación para interrumpirnos. (?) WTF!
Me sucede con frecuencia y no me creo que sea pura cortesía... Tan víboras pueden ser las mujeres? Que temen, un maleficio?
El 95 % de las mujeres so called modernas son machistas sin remedio.Vade retro...
Después de haber confesado que uno de mis mejores piropos terminó con una "hermosa" relación (nótese el uso de las comillas) quiero agregar que yo tampoco entendí en su momento uno de los mejores que me dijeron:
Es imperceptible y eventualmente se podría decir que es algo que no sucede, ya que no reside en un espacio temporal...
Pero hay un momento crítico del día, donde estando a punto de mandar todo al carajo, renunciar a nuestras vidas como las conocemos e irnos a pescar calamares en Alaska, aparece una canción que nos salva.
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